Delta

Es herrscht eine so bedrohliche wie bleischwer lastende Atmosphäre über diesem Ort, und allein die Ankunft einer Person von ausserhalb wirkt schon als Provokation, und wenn diese Person auch noch Initiativgeist zeigt, kann das nur schief gehen. Doch Michail setzt sich über die ungeschriebenen Normen der Dörfler hinweg, beginnt mit dem Bau seines Hauses, treibt dafür – metaphorisch überhöht - einen hölzernen Steg immer weiter in den Fluss hinaus. Als ihm dabei seine Schwester wortlos zur Hand zu gehen beginnt, fängt drüben im Dorf das Gerede an und mit der Unerbittlichkeit einer griechischen Tragödie nimmt eine Katastrophe ihren Lauf.

In ihrer aggressiven Wortkargheit und in ihrem dumpfen Vor-Sich-Hinbrüten erinnern die Figuren von „Delta“ an frühe Filme von Rainer Werner Fassbinder. Auch dort herrschte jenes lastende Schweigen gegenüber „dem Andern“, jene faschistoide Grundstimmung, die beim kleinsten Anlass in offene Gewalt umschlagen konnte. Doch „Delta“ ist weder Sozialstudie noch Geschwisterdrama, vielmehr steht, wie bereits der Titel suggeriert, die Natur mit ihrem Lichtspektakel und ihrer Symphonie an Geräuschen in der grandiosen Flusslandschaft des rumänischen Donaudeltas im Zentrum.

In seiner Langsamkeit erinnert dieser dritte Film des Ungarn Kornel Mundruczó etwas an die Werke seines Landsmannes Bela Tarr. Auch hier werden in schwelgerischen Tableaus und kühnen 360-Grad-Kameraschwenks die unüberschaubaren Weiten stilsicher in Szene gesetzt und verbreiten in ihrer Schönheit eine Atmosphäre kontemplativer Ruhe – ein grösstmöglicher Gegensatz zu einer Stimmung latenter Gewalt, und eine effektvolle visuelle Überhöhung für die Geschichte einer verbotenen Liebe.
(Geri Krebs)

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